Los años no son más que oleadas de arrugas en las mejillas.
Y suspiros…
Y anhelos…
Y consistentes miradas de recuerdos al vacío.
Los años no son más, ni menos, que minutos rezagados,
Egoístas segundos de complicidad,
Tic tac de sábanas y desnudos pijamas al despertar,
Tartas sin velas que soplar.
Los años sólo son, sólo existen,
Sólo materializan despedidas en nostalgias censuradas por la edad
Y destrozan generaciones…
Y rompen veranos del 42…
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