Llueve

Subí al cielo, intento angelical, mortal.

Inocencia, ingenuidad.

De tanto llamarme con ese nombre, cielo, lo quise probar.

Todo era azul, todo inmensidad.

Mordiendo nubes, imaginando ferias, navidad.

Algodones de colores, sabores.

Autopista de humo de tu puro clasista

Machista, autista, 100% capitalista.

Bagatelas educadas, modositas alas.

Bajé en un segundo, profundo,

Todo fue un insulto

Y un ángel, juguetón, ladrón

Se llevó mi perfume,

Francia, siglo XVIII, Rachel Hurd-Wood

Mi best-seller, ángel bruto.

Del cielo a la Tierra, infierno de pobres

Orgullosos creídos, mediocres.

Del cielo a la Tierra, vuelo directo.

Barco del mar rojo, obras del metro

De repente, destapó mi perfume,

Ángel frustrado, mimado, maleducado. 

Luego resbaló, cayó, se golpeó.

Estúpido despistado, angelical desesperado.

Y llovió, colonia amour-amour,

Lágrimas de sangré dijiste,

Pero no eran ellas las que se manifestaban.

Gotas con nuestra esencia caían, nos bebían.

Rozaban mis ojos, los acariciaban.

Mientras el alcohol los emborrachaba.

Lloraba, claro que lloraba

Dolor, perfecto olor.

Siniestro, lo más alejado de lo correcto.

Luego color rojo, 8.6 supongo.

Desteñido mi pelo sobre tu blusa blanca

Impecable, intocable, abominable.