En el fondo hay un matiz, un diminuto suspiro de erotismo comedido;
En el roce de cada amanecer en la distancia.
Latitudes inexactas.
En el fulgor.
Sin más musicalidad, gemidos taciturnos, que unos muelles desgarrados.
No sé por qué,
O sí. La inmortalidad, inmoralidad transgredida.
Acústica perfecta.
Y desvanecer,
Acurrucados entre pestañas.
Extremo de perversidad desolador.
Instantes de una interioridad perfecta, en el fondo.
Cuando tú eres mi parte preferida del pijama
Y yo…
Yo me conformo con ser.
Pentagramas de caricias al alba, crepúsculos avergonzados.
Colecciones literariamente orgásmicas de entrantes censurados.
Capturando tiempos verbales,
Arrancándole el pasado al sofá.
Demagogia pretenciosa a la vez que natural en ti.
Escepticismo tal cual, eyaculación de palabras incorrectas.
Palabras, con resaca celosa,
Con esas ganas locas de, simplemente, nombrarte.
Y desvanecer,
Entre cópulas de sueños dormidos.
Masturbaciones de versos enamorados.
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